Al señor don Ernesto de Oboza y Conmaño: ¡Límpido en el lindero de la más limpia hazaña que en la Época de Oro fuera grande de España, y que en la inquietud loca de estos tiempos, huraño, tornóse, y en el campo cultiva su agrio spleen! Hermano-poeta, esta vida de Quito, estúpida y molesta, está hoy insoportable con su militarismo idiota y execrable. Figúrate que apenas da uno un paso, un “¡Alto!” le sorprende y le llena de un torpe sobresalto que viene a destruir un vuelo de Pegaso que, como sabes, anda mal y de mal paso cuando yo lo cabalgo, y que si alguna vez, por influjo de alguna dama de blanca tez, abre las alas líricas, le interrumpe el rumor “municipal y espeso” de tanto guerreador. Los militares son una sucia canalla que vive sin honor y sin honor batalla. Luego, después, las netas de los acreedores que andan por esas calles como estranguladores, envenenando nuestras vidas con malolientes intrigas, jueces, leyes y miles de expedientes, y haciendo el cotidiano horror más horroroso. ¿Qué fuera de nosotros sin la sed de lo hermoso, y lo bello y lo grande y lo noble? ¡Qué fuera si no nos refugiáramos, al menos, en una barrera inaccesible, en nuestras orgullosas cítadelas, hostiles a la sorda labor de las cuchillas! Tú dijiste en momento de genial pesimismo: “¡Vivir del pasado... oh sublime heroísmo!”.